Поэт, когда поёт душа...

Поэт, когда поёт душа... 

ПОЭТ
Когда
Поёт
Душа
Не под заказ
А собственною
Болью
И радостью
Когда на мир
Его глаза
Вершат словами
С трепетом
Правдивостью
Творят
Немыслимо
Красиво
Слога уста
Что всем доходчивостью
В сердце
Ранящей
Поэт
Когда
Вы настроением как
Льдины
Прольёт
Собою то тепло
И Вы весной
Готовы
К воскрешению
Поэт
Всегда
С сумой пустой
Ему лишь
Щедрость добротой
Нести
Необходимость
Поэт родится
И умрёт
Собою в одночасье
Чужую боль
Переживёт
И будет этим
Счастлив
Природа
Жаждет чудеса
Не может
Цвет озябшей
Почкою
На свет пробиться
Поэт
Рифмует волшебство
И аромат
Цветеньем
Вдруг заблаугохает
Поэт как будто
Та пчела
Трудиться
Опылением
Всю жизнь готова
Чтобы
Плоды из слов
Легли на стол
А те кто внемлют
Смогли бы
Насладиться
Уготованным
Поэт
Проблема
Лишь одна
Так восприимчив
Сердцем
И убивают его слова
Когда обидою
Без смысла
Ему вонзают
Их прямо
В сердце
Простите Вы
Пожалуйста меня
Мне так поэтов
Жалко
Готов нести им
В жертву
Я себя
Ведь путь им
Из страданий
Вечным уготован
Ох если б
Бог мне дал
Огня
Их дарования
Мечтою
Горел бы
В помощь Им
Пускай хоть
Маленькой
Искрою.........
ОгО - Сергей Бояшов


Поэт - когда поёт душа -
Не под заказ, а личным...
В переживаниях спеша
Излиться трелью птичьей...
И радость с болью рядом тут,
Сияет взгляд ответом...
В груди те буквы оживут,
В весеннем ветре трепет...
Он только правду излагать
Готовый повсеместно...
За что ПОЭТА нам ругать?
Что мир его не пресный?!
За фразы россыпью камней
Алмазов... самоцветов?!
Он не живёт в стране теней,
Он столб из искр света!
И перебором мысли в такт
Немыслимо прекрасной...
Пропустит в сотый раз антракт,
Чтоб небо сделать ясным...
Разгонит словом облака,
Сплошь небеса в лазури...
Пусть не волшебник он пока,
В душе из молний бури...
Но всё же радуги цвета
Рисует ярко кистью...
Жизнь без него уже не та,
Поток он важных истин...
А если радость пропадёт.
И в настроеньи льдины...
Он в сердце теплоту прольёт
Своим стихом красивым...
Проклюнетесь тогда весной,
Свежайшими ростками...
И жизнь покажется простой,
Спадёт и с сердца камень...
Поэт родится и умрёт
Однажды... в одночасье...
Но стих его переживёт
И беды... и несчастья...
Мы верим с детства в чудеса,
В волшебные картины...
Воображением вписав
Желанья в список длинный...
Благоухает наш Поэт.
Нектар с цветов вбирает,
Пчелой в трудах уж сколько лет
Плод рифмой опыляет...
Одни еще пока в цветах,
Не завязалась почка...
Он со слезами на глазах
Опрыскает листочки...
И наберётся силой плод,
Вбирая ритма соки...
Что правда рифмой запоёт,
Восславив смысл глубокий...
Но хоть таланта в нём не счесть,
От бога дарованье...
Не всякий получает здесь
И лавры, и признанье...
И всё же пишет не за тем,
Чтобы стать навек известным...
Вокруг так много важных тем,
Повсюду... повсеместно...
Душа не может промолчать,
И вторит зову ветра...
Он это даже прокричать
Готов в стихах ответно!
Я попрошу лишь Небеса,
Пускай же им помогут...
Откроются на мир глаза
У тех, кто вторит слогу...

Costa Maria

Серёжа! С профессиональным праздником!
Поздравляю всех, кто пишет - С днём Поэзии!